门，吱呀一声，闪进冷风。

　　我没有抬头看，已习惯了。堆垒在房屋周围的黑，我且夸奖它们，写进了诗句称赞它们为黑势。

　　太冷了。

　　在字的发音的寒冰弧线，我用力地去吻，满唇是血。

　　不经意，门又吱呀一声。

　　这是深夜的声音。我想这时间不会有人来到访，估计是过去记忆的习惯声音，放在白日里没有地方，放到晚上有一屋子的不速入室夜影。

　　我想说：我还没有睡着。

　　你们来得太早，又太急了。我的大脑部，已扎成绷带的噩梦，你们应该在那里面，黢黑黢黑的**。

　　这夜，真的太冷了。

　　门外是兽，是鬼，我也太熟悉了。我真的想把失眠放到梦中，把梦中放到失眠中，可我做不到，那扇门也太老无用了。

　　在这个时间。

　　冷意打结成一个晚上。听着窸窣的声音，冷风的黑势潮涌，我想咀嚼，尔后呕吐，反胃着内脏的血。

　　也许，这就是一种最底层写字人的文化的遭遇生活。我不责怪门前缝制的对联，记忆人类灵魂的都很痛。因为，记忆让我再也找不到可以抨击黑势力摧残的组词，而痛苦从来没有许诺我可以去失真人性。

　　门，在风中晃动。

　　听着，听着。我有如此多的真实夜晚，一枝笔，一张纸，还有灯光，偶儿，手指掐出血汁，象不愿意去还原的句子，还是有黑夜长度去表述它们的无数的罪孽吧！